Alexander Pope

Inläggsfoto: funderande kvinna | © Pixabay

Alexander Popes Homeros översättningar är förmodligen tillsammans med hans dikt "En uppsats om människan“ från år 1734 hans mest kända verk.

Själv tycker jag bäst om hans uppsats om kritik från åren 1707 till 1711, och det är därför jag tar med den här. Följande två citat är förmodligen de mest kända:

"Att fela är mänskligt, att förlåta gudomligt."

Alexander Pope, en essä om kritik (1711)

"Lite lärande är en farlig sak."

Alexander Pope, en essä om kritik (1711)

En uppsats om kritik

'Det är svårt att säga, om större brist på skicklighet
Visas i skrift eller i att döma sjuk,
Men av de två är brottet mindre farligt,
För att trötta ut vårt tålamod, än att vilseleda vårt förnuft:
Några få i det, men siffror tar fel i detta,
Tio Censure fel för en som skriver fel;
En dåre kan en gång avslöja sig själv ensam,
Nu gör One in Verse många fler i prosa.

Det är med våra domar som våra klockor, ingen
Gå precis likadant, men var och en tror på sitt eget.
I Poets som sant geni är bara sällsynt,
Sann smak som sällan är kritikerns andel;
Båda måste likadana från Heav'n härleda sitt ljus,
Dessa födda att döma, såväl som de att skriva.
Låt sådana lära andra som själva utmärker sig,
Och censurera fritt som har skrivit bra.
Författare är partiska med sin intelligens, det är sant,
Men är inte kritiker också till sin bedömning?

Men om vi tittar närmare kommer vi att finna
De flesta har domens frön i sina sinnen;
Naturen ger åtminstone ett glittrande ljus;
Linjerna, tho'd touch'd men svagt, är ritade rätt.
Men som den minsta skiss, om bara spårad,
Är av dålig färg men desto mer skamlig,
Så genom falsk inlärning är sunt förnuft defac'ed.
Vissa är vildare i skolornas labyrint,
Och några gjorde Coxcombs Nature menade bara dårar.
På jakt efter Wit förlorar dessa sitt sunda förnuft,
Och sedan vända kritiker till sitt eget försvar.
Alla brinner lika, vem kan eller inte kan skriva,
Eller med en rivals eller en eunucks trots.
Alla dårar har fortfarande en klåda att håna,
Och fain skulle vara på den skrattande sidan;
Om Maevius klottrade i Apollos spöke,
Det finns som dömer ännu värre än han kan skriva

Vissa har först för Wits, sedan poeter tidigare,
Vände kritiker härnäst, och provade äntligen vanliga dårar;
Vissa kan varken för Wits eller Critics passera,
Lika tunga Mules är varken Häst eller Ass.
Dessa halvlärda vitlingar, många på vår ö,
Som halvformade insekter på Nilens stränder:
Oavslutade saker, man vet nu vad man ska kalla,
Deras generation är så tvetydig:
För att berätta för dem, skulle det krävas hundra tungor,
Eller en fåfäng vits, det kanske hundra däck.

Men ni som vill ge och förtjäna berömmelse,
Och bara bära en kritikers ädla namn,
Se till att du själv och din egen räckvidd vet.
Hur långt ditt geni, smak och inlärning går;
Släng inte förbi ditt djup, utan var diskret,
Och markera den punkt där Sense och Dulness möts.

Naturen till allt fixade gränserna,
Och klokt stävjade den stolta mannens låtsasvett:
Som på land medan havet vinner,
I andra delar lämnar den vida sandslätter;
Så i själen medan minnet råder,
Förståelsens solida kraft sviker;
Där strålar av varm fantasi leker,
Minnets mjuka gestalter smälter bort.
Endast en vetenskap passar ett geni;
Så vidsträckt är konsten, så smal Människovett;
Inte bara bunden till säregna konster,
Men ofta i dessa, begränsade till enskilda delar.
Liksom kungar förlorar vi erövringarna som vi vunnit tidigare,
Med fåfäng ambition fortfarande att göra dem fler:
Var och en kan väl befalla sin sev'ralprovins,
Skulle allt annat än böja sig för vad de förstår.

Följ först NATUREN och din bedömningsram
Av henne bara Standard, som fortfarande är densamma:
Urringande natur, fortfarande gudomligt ljus,
Ett klart, oförändrat och universellt ljus,
Liv, kraft och skönhet måste alla förmedla,
På en gång källan, och slutet och testet av konst
Konst från den fonden var och en bara tillhandahåller,
Verk utan show och utan pompa utmärkelser:
I någon rättvis Kropp sålunda informerar Själen
Med sprit matar, med kraft fyller det hela,
Varje rörelse styr, och varje nerv upprätthålls;
Det själv osynligt, men i effekterna, finns kvar.
Några, för vilka Heav'n in With varit riklig.
Vill du ha så mycket mer, för att vända den till dess användning,
Ty förnuft och dom är ofta i strid,
Tho' menade varandras hjälp, som man och hustru.
'Det är mer att vägleda än att sporra Musens Steed;
Håll tillbaka hans raseri, än provocera hans hastighet;
Den bevingade kursaren, som en generös häst,
Visar mest sanna Mettle när du kollar hans kurs.

De gamla reglerna upptäckte, inte utarbetade,
Är naturen stilla, men naturen metodiserad;
Naturen, som Liberty, är bara återhållsam
Enligt samma lagar som först själv förordnade.

Hör hur Grekland lärde sig hennes användbara regler,
När ska vi förtränga, och när skämma bort våra flyg:
Högt upp på Parnassus' Top her Sons hon visade,
Och pekade ut de svåra stigarna de gick,
Hålls på långt håll, det odödliga priset,
Och uppmanade resten med lika steg att resa sig;
Just föreskrifter sålunda från stora exempel giv'n,
Hon drog från dem vad de hämtade från Heav'n
Den generöse kritikern fann'd Poet's Fire,
Och undervisade världen, med anledning att beundra.
Då gav kritik av musens tjänarinna,
Att klä hennes charm och göra henne mer älskad;
Men efter Wits från den avsikten avled;
Vem kunde inte vinna älskarinnan, uppvaktade pigan;
Mot poeterna sina egna armar vände de sig,
Visst hatar de mest de män som de lärt sig av
Så moderna Pothecaries, lärde ut konsten
Av Doctor's Bills för att spela Doctor's Part,
Djärv i utövandet av felaktiga regler,
Förskriva, ansöka och kalla deras Masters Fools.
Några på bladen av forntida författares byte,
Varken Time nor Moths har någonsin skämt bort så mycket som de:
Några torrt vanligt, utan uppfinningshjälp,
Skriv tråkiga receiter hur dikter kan göras:
Dessa lämnar sinnet, deras lärande att visa,
Och tema förklarar innebörden ganska bort

Ni vars omdöme den rätta kursen skulle styra,
Känner väl till varje ANTIKANS rätta karaktär,
Hans fabel, ämne, omfattning på varje sida,
Religion, land, geni i hans ålder:
Utan alla dessa på en gång framför dina ögon,
Cavil du kan, men aldrig kritisera.
Var Homeros verk, dina studier och glädje,
Läs dem om dagen och meditera om natten,
Forma sedan din dom, sedan kommer dina maximer,
Och spåra muserna uppåt till deras vår;
Fortfarande med det själv jämfört, hans Text granska;
Och låt din kommentar vara den Mantuan Muse.

När första unge Maro i sitt gränslösa sinne
A Work t' outlast Immortal Rome designad,
Kanske han verkade stå över kritikerns lag,
Och men från Nature's Fountains föraktad att rita:
Men när du undersöker varje del han kom,
Naturen och Homeros var, fann han, desamma:
Övertygad, förvånad kontrollerar han den djärva designen,
Och regler som stränga hans arbetskraft begränsar,
Som om stagyriten såg ut på varje linje.
Lär dig därför för gamla regler en rättvis aktning;
Att kopiera naturen är att kopiera dem.

Några skönheter ännu, inga föreskrifter kan förklara,
För det finns lycka och omsorg.
Musick liknar poesi, i varje
Är namnlösa nåder, som inga metoder lär ut,
Och som en mästarhand ensam kan nå.
Om, där reglerna inte sträcker sig tillräckligt långt,
(Sedan regler skapades men för att främja deras slut)
Några Lucky LICENSE svar till fullo
Den föreslagna avsikten är att licensen är en regel.
Således Pegasus, ett närmare sätt att ta,
Får djärvt avvika från det gemensamma spåret.
Great Wits kan ibland på ett härligt sätt förolämpa,
Och stiga till fel sanna kritiker vågar inte komma;
Från vulgära Bounds med modig Disorder-del,
Och rycka en nåd utom räckhåll för konsten,
Som, utan att gå igenom domen, vinner
Hjärtat och allt dess slut når på en gång.
I framtidsutsikter gläder därför vissa objekt våra ögon,
Som ur naturens vanliga ordning stiger,
Den formlösa kjolen, eller hängande Precipice.
Men när de gamla alltså invaderar sina regler,
(Som kungar avstår från lagar som de själva har gjort)
Modernt, se upp! Eller om du måste förolämpa
Mot föreskriften, överträder aldrig dess slut,
Låt det vara sällan och tvingas av nöd,
Och har åtminstone deras prejudikat att åberopa.
Kritiken annars fortsätter utan ånger,
Tar din berömmelse och sätter hans lagar i kraft.

Jag vet att det finns till vars förmätet tankar
Dessa friare skönheter, möjligen i dem, verkar fel:
Vissa figurer monstruösa och missformade skulle dyka upp,
Tänkte var för sig, eller såg för nära,
Som, men proportionell mot deras ljus eller plats,
Due Distance förenas med Form och Grace.
En klok chef måste inte alltid visa upp sig
Hans makter i lika led, och rättvis Array,
Men följ tillfället och platsen,
Dölj hans kraft, nej tycks ibland flyga.
Det är ofta strategier som fel verkar,
Det är inte heller Homer Nods, men We that Dream.

Fortfarande grönt med vikar varje forntida altare står,
Ovanför räckhåll för Sacrilegious Hands,
Säker från Flames, från Envys hårdare Rage,
Destruktivt krig och allt-involverande ålder.
Se, från varje Clime kommer de lärda med sin rökelse;
Hör, i alla tungor samtyckande Paeans ring!
I lovprisning så bara, låt varje röst förenas,
Och fyll Mänsklighetens General Chorus!
Hej Bard's Triumphant! född i lyckligare dagar;
Odödliga arvtagare av universell lov!
Vars äror med stigande åldrar växer,
När strömmar rullar ner, ökar när de rinner!
Nationer ofödda dina mäktiga namn skall ljuda,
Och Worlds applåderar som ännu inte måste hittas!
Åh må någon gnista av din himmelska eld
Den siste, den elakaste av dina Söner inspirerar,
(Den på svaga vingar, från fjärran, förföljer dina flygningar;
Glöder medan han läser, men darrar när han skriver)
Att lära fåfänga Wits en föga känd vetenskap,
T'beundra Superior Sense, och tvivla på deras eget!

Av alla orsaker som konspirerar för att bli blinda
Människan vinner omdöme och vilseledar sinnet,
Vad det svaga huvudet med starkaste Byass regler,
Is Pride, den aldrig sviktande Vice of Fools.
Vad naturen än har i Worth förnekat,
Hon ger in stora rekryter av nödvändig Pride;
Ty som i Kroppar, alltså i Själar, finner vi
Vad vill i Blod och Andar, svällde av Vind;
Pride, där Wit misslyckas, kliver in till vårt försvar,
Och fyller upp alla mäktiga Void of Sense!
Om en gång rätt förnuft driver bort molnet,
Sanningen bryter över oss med motståndslös dag;
Lita inte på dig själv; men dina brister att veta,
Använd alla vänner – och alla fiender.

Lite lärande är en farlig sak;
Drick djupt, eller smaka inte MUSERNAS KÄLLA:
Det grunda drag berusar hjärnan,
Och drickandet nyktrar oss till stor del igen.
Fir'd vid första ögonkastet med vad musen förmedlar,
I orädd ungdom frestar vi konstens höjder,
Medan från den avgränsade nivån av vårt sinne,
Korta vyer vi tar, inte heller ser längderna bakom,
Men mer avancerat, se med märklig förvåning
Nya, avlägsna scener av oändlig vetenskap uppstår!
Så tack till en början, bogseralperna vi försöker,
Mount o'er the Vales, och tycks beträda himlen;
Th' Eternal Snows visas redan förbi,
Och de första molnen och bergen verkar vara de sista:
Men de som uppnåddes, darrar vi för att undersöka
Den förlängda vägens växande arbete,
Den ökande utsikten tröttar våra vandrande ögon,
Kullar kikar över kullar, och alperna på alperna uppstår!

En perfekt domare kommer att läsa varje vettsverk
Med samma Ande som dess författare skriver,
Undersök helheten och leta inte heller efter små fel för att hitta,
Där naturen rör sig och Rapture värmer sinnet;
Inte löst, för den elakartade tråkiga fröjden,
Det generösa nöjet att bli charmad med Wit.
Men i sådana fall som varken ebb eller flod,
Rätt kallt och regelbundet lågt,
Att undvika fel, en tyst tenor hålla;
Vi kan verkligen inte skylla på — men vi kan sova.
I Wit, som Natur, vad som påverkar våra hjärtan
Är inte heller exaktheten hos säregna delar;
Det är inte en läpp eller ett öga, kallar vi skönheten,
Men den gemensamma kraften och det fulla resultatet av alla.
Så när vi ser en välproportionerad kupol,
Världens bara under, och ev'n your O Rom!)
Inga enskilda delar ojämnt förvånade;
Allt kommer förenat till de beundrande ögonen;
Ingen monstruös höjd, eller bredd eller längd visas;
Helheten på en gång är djärv och regelbunden.

Den som tror att en felfri bit ska se,
Tänker vad som aldrig var, inte heller är eller kommer att bli.
I varje verk angående Writer's End,
Eftersom ingen kan kompassera mer än de avser;
Och om medlen är rättvisa, så är uppförandet sant,
Applåder, trots triviala fel, är på väg.
Som män av avel, ibland vettiga män,
Undvik stora fel, måste begå mindre,
Försumma reglerna varje verbal kritiker lägger,
För att inte känna till några småsaker, är en beröm.
De flesta kritiker, förtjusta i någon underdanig konst,
Fortfarande gör det hela beroende av en del,
De pratar om principer, men begreppspriset,
Och allt till en älskad Dårskapsoffer.

Det var en gång La Manchas riddare, de säger,
En viss Bard som möter på vägen,
Discoursed i termer som bara, med Looks as Sage,
Som e'er cou'd Dennis, av den grekiska scenen;
Avslutningsvis var alla desperata sotar och dårar,
Den som törstar avviker från Aristoteles regler.
Vår författare, glad i en domare så trevlig,
Producerade hans pjäs och bad riddarens råd,
Fick honom att observera ämnet och handlingen,
Seder, passioner, enheter, vad inte?
Allt som, exakt enligt Regel, åstadkoms,
Var bara en strid i listorna utelämnad.
Vad! Lämna striden utanför? Utbrister riddaren;
Ja, annars måste vi avsäga oss Stagyriten.
Inte så av Heav'n (han svarar i ilska)
Riddare, Squires och Steeds måste gå in på scenen.
Så stor skaran som scenen aldrig kan innehålla.
Bygg sedan en ny, eller agera den i en slätt.

Således kritiker, av mindre omdöme än Caprice,
Nyfiken, inte att veta, inte exakt, men trevlig,
Forma korta idéer; och öppet i konst
(Som most in Manners) av a Love to Parts.

Vissa för att ensamma inbilska sin smak begränsar,
Och glittrande tankar slog ut på varje linje;
Nöjd med ett arbete där ingenting är rättvist eller lämpligt;
Ett bländande kaos och vild hög av intelligens;
Poeter som målare är alltså okunniga att spåra
Den nakna naturen och den levande nåden,
Med guld och juveler täcker varje del,
Och dölj med prydnadsföremål deras konstgjorda.
True Wit is Nature to Advantage drest,
Vad man ofta tänkte, men aldrig så bra Expres,
Något vars sanning övertygade vid synen vi finner,
Det ger oss tillbaka bilden av vårt sinne:
Eftersom Shades mer sött rekommenderar ljuset,
Så blygsam klarhet sätter igång sprettigt Wit:
För Works kan ha mer vett än vad de är bra,
När kroppar förgår genom överskott av blod.

Andra för språk uttrycker all sin omsorg,
Och värdesätt böcker, som kvinnor för män, för klänning:
Their Praise is still — The Stile is excellent:
The Sense, de tar ödmjukt på sig Innehåll.
Ord är som löv; och där de finns mest,
Mycket Fruit of Sense under finns sällan.
Falsk vältalighet, som det prismatiska glaset,
Dess galna färger sprider sig på varje plats;
Naturens ansikte var inte längre Survey,
Alla blickar likadant, utan skillnad gay:
Men sant uttryck, som den oföränderliga solen,
Rensar och förbättrar vad den lyser på,
Det förgyller alla föremål, men det förändrar inga.
Expression är tankens klänning, och fortfarande
Verkar mer anständigt som mer lämplig;
En vidrig inbilskhet i pompösa ord uttrycker,
Är som en clown i kunglig lila dres;
För olika stilar med olika sorters ämnen,
Som flera Garbs med Country, Town och Court.
Några av Old Words to Fame har gjort Pretense;
Forntida i fras, mer moderna i deras mening!
Sådana ansträngda ingenting, i så märklig stil,
Förvåna det som inte lärts och få det lärda att le.
Otur, som Fungoso i pjäsen,
Dessa Sparks med UK Vanity display
Vad Fine Gentleman hade på sig igår!
Och men så härma forntida Wits i bästa fall,
Som Apes behandlar våra Grandsires i deras Dubletter.
I ord, som mode, kommer samma regel att gälla;
Lika Fantastick, om den är för ny eller gammal;
Var inte den första som de nya prövas av,
Inte heller den siste att lägga det gamla åt sidan.

Men de flesta av siffror dömer en poets sång,
Och slät eller grov, med dem, är rätt eller fel;
I den ljusa Muse konspirerar tho' tusen Charms,
Hennes röst är alla dessa ljuvliga dårar beundrar,
Som förföljer Parnassus utom för att behaga sitt öra,
Kommer inte från deras sinnen; som några för att reparera kyrkan,
Inte för läran, utan för musiken där.
Enbart dessa lika stavelser kräver,
Tho' ofta tröttnar örat på de öppna vokalerna,
Medan Expletives deras svaga Aid ansluter sig,
Och tio låga ord smyger sig ofta i en tråkig rad,
Medan de ringer runt samma oföränderliga klockspel,
Med säker avkastning av fortfarande förväntade ramsor.
Vart hittar du den svalkande västerländska brisen,
I nästa rad viskar den genom träden;
Om Chrystal Streams med behagliga sorl kryper,
Läsaren hotade (inte förgäves) med sömn.
Då, till sist, och endast Couplet fylld
Med någon meningslös sak som de kallar en tanke,
En onödig Alexandrine avslutar sången,
Som en sårad orm, drar sin långsamma längd med sig.
Lämna sådana för att stämma sina egna trista Rhimes, och vet
Vad är runt slätt, eller försmäktande långsamt;
Och prisa linjens lätta kraft,
Där Denham's Strength, och Waller's Sweetness går samman.
Sann lätthet i att skriva kommer från konst, inte slumpen,
När de lättast rör sig som har lärt sig att dansa,
"Det räcker inte att ingen hårdhet ger anstöt,
Ljudet måste verka som ett ekko för sinnet.
Mjuk är stammen när Zephyr försiktigt blåser,
Och den jämna Strömmen i jämnare Tal flyter;
Men när höga vågor slår den klingande stranden,
Den hesa, grova versen skulle gilla Torrent-vrålet.
När Ajax strävar, har vissa Rocks enorma vikt att kasta,
Linjen jobbar för mycket, och orden rör sig långsamt;
Inte så, när snabba Camilla spanar på slätten,
Flyger över den oböjliga majsen och skummar längs Main.
Hör hur Timotheus' olika lag överraskar,
Och bjud alternativa passioner falla och stiga!
Medan, vid varje förändring, Sonen till Lybian Jove
Bränner nu av ära och smälter sedan av kärlek;
Nu lyser hans häftiga ögon med gnistrande Fury;
Nu smyger sig suckarna och tårarna börjar rinna:
Perser och greker som Turns of Nature hittade,
Och världens Victor stod dämpad vid Sound!
The Pow'rs of Musick alla våra hjärtan tillåter;
Och vad Timothy var, är Dryden nu.

undvika extremer; och sky felet hos sådana,
Som fortfarande är nöjda med för lite eller för mycket.
Vid varje bagatell förakt att ta illa upp,
Det visar alltid stor stolthet, eller lite förnuft;
Dessa huvuden som magar är inte säkra på de bästa
Som illamående alla, och ingenting kan smälta.
Men låt inte varje homosexuell vända din hänryckning,
För dårar beundrar, men förnuftiga män godkänner;
Eftersom saker och ting verkar stora som vi thro' Mists beskriver,
Dulness är alltid benägen att förstora.

Några utländska författare, några våra egna föraktar;
The Ancients only, eller Moderns-priset:
(Således tillämpas Wit, liksom Faith by every Man
Till en liten sekt, och alla är förbannade bredvid.)
Men de söker välsignelsen att begränsa,
Och tvinga den solen bara på en del att skina;
Vilket inte ensamt Southern Wit sublimerar,
Men andar mognar i kalla nordliga klimat;
Som från första början har lyst på gamla tider,
Upplyser nuet och ska värma det sista:
(Var och en kan känna ökningar och förfall,
Och se nu klarare och nu mörkare dagar)
Tänk då inte på om vit är gammal eller ny,
Men skyll på det falska och värdesätt fortfarande det sanna.

Vissa avger aldrig en egen bedömning,
Men fånga den spridande uppfattningen om staden;
De resonerar och avslutar med prejudikat,
Och egna inaktuella nonsens som de aldrig hittar på.
Någon domare över författares namn, inte verk, och så
Inte heller berömma eller skylla på skrifterna, utan männen.
Av all denna Servila flock är den värsta han
Som i stolt tolerans förenar sig med kvalitet,
En konstant kritiker av den store mannens styrelse,
Att hämta och bära nonsens för min Herre.
Vilken underbar grej denna madrigal skulle vara,
Till någon utsvulten Hackny Sonneteer, eller mig?
Men låt en Herre en gång äga de lyckliga linjerna,
Hur vettet ljusnar! Hur stilen förfinas!
Innan hans heliga namn flyger varje fel,
Och varje upphöjd strofe kryllar av eftertanke!

Vulgären alltså genom Imitation felar;
Som ofta lärt sig genom att vara singular;
Så mycket de föraktar folkmassan, att om folkhopen
Av en slump går det rätt, de går medvetet fel;
Så schismatik lämnade de vanliga troende,
Och är bara fan för att ha för mycket Intelligens.

Vissa berömmer på Morgonen vad de skyller på på natten;
Men tänk alltid den sista åsikten rätt.
En musa av dessa är som en älskarinna vi hade,
Den här timmen har hon idoliserats, nästa misshandlad,
Medan deras svaga huvuden, som Towns unfortified,
'Twixt Sense och Nonsens byter dagligen sida.
fråga dem orsaken; De är ännu klokare, säger de;
Och fortfarande för Morrows klokare än till Day.
Vi tror att våra fäder är dårar, så kloka att vi växer;
Våra klokare söner kommer utan tvekan att tro att vi är det.
Once School-Divines denna nitiska Isle o'erspread;
Vem kunde de flesta meningar var djupast läst;
Tro, evangelium, allt, verkar ha gjorts för att bestridas,
Och ingen hade förnuft nog för att bli förvirrad.
Skotter och thomister, nu, i fred, finns kvar,
Mitt bland deras släktingar spindelväv i Duck Lane.
Om Faith it self har burit olika klänningar,
Vad konstigt att Modes i Wit skulle ta sin tur?
Ofta lämnar man det som är naturligt och passande,
Den nuvarande Dårskapen bevisar den redo Intelligens,
Och författare tror att deras rykte är säkert,
Som lever så länge som dårar ber att skratta.

Vissa värdesätter sina egna, Side eller Mind,
Fortfarande göra sig själva till Mänsklighetens mått;
Då tror vi att vi hedrar Merit,
När vi bara prisar oss själva i andra män.
Parter i Wit deltar i de av staten,
Och offentlig fraktion fördubblar privat hat.
Stolthet, Malice, Dårskap, mot Dryden rose,
I olika former av Parsons, Critics, Beaus;
Men Sense överlevde, när glada skämt var förbi;
För stigande Merit kommer äntligen att lyfta.
Måtte han återvända och återigen välsigna våra ögon,
Nya Blackmores och nya Milbourns måste uppstå;
Nej, skulle stora Homer lyfta sitt hemska huvud,
Zoilus skulle återigen starta upp från de döda.
Avund kommer att sträva efter förtjänst som dess skugga,
Men som en skugga, bevisar Substansen sann;
För envy'd Wit, som Sol Eclips'd, gör känt
Den motstående kroppens grovhet, inte dess egen.
När solen först visar för kraftfulla strålar,
Den drar upp ångor som skymmer dess Strålar;
Men om de molnen äntligen pryder dess väg,
Reflektera nya Glories och förstärk dagen.

Var du den första sanna förtjänsten att bli vän;
Hans Lov är förlorad, som stannar tills Alla berömmer;
Kort är datumet, tyvärr, av moderna rim;
Och det är bara att låta dem leva i god tid.
Inte längre nu när guldåldern dyker upp,
När Patriarch-Wits överlevde tusen år;
Nu är Length of Fame (vårt andra liv) förlorat,
Och bara Threescore är allt ev'n som kan skryta:
Våra söner, deras fäders sviktande språk, se,
Och sådan som Chaucer är, ska Dryden vara.
Så när den trogna pennan har designat
Någon ljus idé om mästarens sinne,
Där en ny värld hoppar ut på hans befallning,
Och redo Naturen väntar på hans hand;
När de mogna färgerna mjuknar och förenas,
Och smält sött till bara skugga och ljus,
När mjuka år ger deras fullkomlighet,
Och varje djärv figur börjar bara leva;
De förrädiska färgerna den sköna konsten förråder,
Och all den ljusa skapelsen försvinner!

Unhappy Wit, som de flesta felaktiga saker,
Försonas inte för den avundsjuka som den för med sig.
Bara i ungdomen är det tomma lovsång vi skryter,
Men snart är den kortlivade fåfänga förlorad!
Som några rättvisa Flow'r den tidiga våren,
Som blommar glatt, men ev'n i blomningen dör.
Vad är det här för Wi som våra Cares måste använda?
Ägarens fru, som andra män njuter av,
Då mest våra problem fortfarande när som mest beundrade,
Och fortfarande, ju mer vi ger, desto mer krävs;
Vars berömmelse med smärta vi bevakar, men förlorar med lätthet,
Visst några att irritera, men aldrig alla för att behaga;
Det är vad den onda fruktan, den dygdiga skyr;
Av dårar är hatad, och av Knaves ogjort!

Om Wit genomgår så mycket av Ign'rance,
Ah, låt inte lärande också börja sin fiende!
Förr i tiden träffade de Rewards som kunde briljera,
Och sådana prisades som men strävade väl:
Tho' Triumphs gällde bara generaler,
Kronor reserverades också för att pryda soldaterna.
Nu, de som nådde Parnassos höga krona,
använda sina smärtor för att sporra några andra ner;
Och medan Self-Love varje svartsjuk författare härskar,
Att konkurrera med Wits blir dårarnas sport:
Men fortfarande det värsta med de flesta beklagar,
För varje sjuk författare är lika dålig en vän.
Till vilken bas slutar och på vilka avskyvärda sätt,
Är dödliga urg'd thro' Heliga Lust av beröm!
Ah ne'er så skrämmande en Törst av ära skryta,
Låt inte mannen gå förlorad!
Good-Nature och Good-Sense måste någonsin gå med;
Att göra fel är humant; att förlåta, gudomligt.

Men om det i Noble Minds finns en del smuts kvar,
Ännu inte renad, från mjälte och sår förakt,
Urladdning som rasar på fler provocerande brott,
Inte heller frukta en Dearth i dessa flaggiösa tider.
Ingen ursäkt avskyvärd obscenitet ska hitta,
Tho' Wit och Art konspirerar för att röra ditt sinne;
Men tolerans med obscenitet måste bevisas
Lika Skamligt säkert som Importance in Love.
I den feta tidsåldern av nöje, rikedom och lätthet,
hoppa över rangen ogräs, och trivdes med stor ökning;
När kärlek var en lätt monarks vård;
Sällan i rådet, aldrig i ett krig:
Jilts styrde staten, och statsmän Farces skrev;
Nej, Wits hade pensioner, och unga Lords hade Intelligens:
Mässan flåsande vid en hovmästarspel,
Och inte en mask försvann:
Den blygsamma fansen gillades inte längre,
Och jungfrur log åt vad de rodnade förut -
Följande licens för en utländsk regering
Dränerade alla de djärva Socinus smuts;
Sedan reformerade Unbelieving Priests nationen,
Och lärde ut mer behagliga frälsningsmetoder;
Där Heav'ns Free Subjects kan bestrida sina rättigheter,
Läs Gud själv skulle verka för absolut.
Predikstolar som deras heliga satir lärt sig att skona,
Och vice beundrare skulle hitta en Flatt'rer där!
Uppmuntrade alltså, Witts Titans trotsade himlen,
Och pressen stönade med licensierade hädelser –
Dessa monster, kritiker! med dina pilar engagera,
Här peka din åska, och uttöm din Rage!
Men sky deras fel, som, skandalöst trevliga,
Will behöver missta en författare till last;
Alla verkar infekterade att den infekterade spionen,
Eftersom allt ser gult ut för gulsotsögat.

LÄR sedan vad MORAL kritiker borde visa,
För 'tis men hjälpte en domare uppgift, att veta.
'Det räcker inte, smaka, döma, lära, gå med;
Låt sanning och uppriktighet lysa i allt du talar:
Det är inte bara det som du vet beror på,
Alla kan tillåta; men sök din vänskap också.

Var alltid tyst när du tvivlar på ditt förnuft;
Och tala, visst, med skenbar skillnad:
Några positiva ihållande Fops vi känner,
Vem, om en gång har fel, kommer att behöva alltid vara det;
Men du äger med glädje dina tidigare misstag,
En gör varje dag till en kritiker på den sista.

'Det räcker inte att ditt råd fortfarande är sant,
Trubbiga sanningar mer bus än trevlig lögn gör;
Män måste undervisas som om du inte lärde dem;
Och okända saker föreslogs som saker glömde:
Utan god uppfödning, ogillas sanningen;
Det gör bara Superior Sense älskad.

Var neglig med råd utan att låtsas;
För det värsta avarice är Sense:
Med elak självbelåtenhet sviker du aldrig ditt förtroende,
Var inte heller så civil att bevisa orättvisa;
frukta inte de vises vrede att väcka;
De bästa kan bära tillrättavisning, som förtjänar beröm.

"Men väl, kan kritiker fortfarande ta denna frihet;
Men Appius blir röd för varje ord du säger,
Och stirrar, fantastiskt! med ett hotfullt öga
Som en häftig tyrann i gammal gobeläng!
Fruktar mest att beskatta en hederlig dåre,
Vems rätt det är, ocensurerat för att vara tråkigt;
Sådana utan Wit är Poeter när de vill.
Som utan lärande kan de ta examina.
Lämna farliga sanningar till misslyckade satyrer,
Och smicker till fylliga Dedicators,
Vem, när de prisar, tror världen inte längre,
Än när de lovar att ge Scribling o'er.
"Bäst ibland din censur för att hålla tillbaka,
Och låt välgörande den tråkiga vara fåfäng:
Din tystnad där är bättre än din trots,
För vem kan raila så länge de kan skriva?
Fortfarande nynna på, deras dåsiga kurs håller de,
Och lash'd så länge, som Tops, är lash'd sover.
Falska steg men hjälp dem att förnya loppet,
Som efter att ha snubblat, kommer Jades att fixa sin takt.
Vilka skaror av dessa, obotligt djärva,
I ljud och klirrande stavelser åldras,
Fortfarande kör på poeter i en rasande anda,
Ev'n till Hjärnans Drägg och Squeezings;
Sila ut de sista, matta dropparna av deras sinne,
Och Rimma med all Rage of Impotence!

Sådana skamlösa barer vi har; och ändå är det sant,
Det finns lika galna, övergivna kritiker också.
The Bookful Blockhead, okunnigt läst,
Med massor av lärt virke i huvudet,
Med sin egen tunga bygger fortfarande sina öron,
Och alltid uppträder List'ning to Himself.
Alla böcker han läser och allt han läser angriper,
Från Drydens fabler ner till Durfey's Tales.
Med honom stjäl de flesta författare deras verk, eller köper;
Garth skrev inte sin egen dispensary.
Namnge en ny pjäs, och han är poetens vän,
Nej visade hans fel - men när skulle poeter laga?
Ingen plats så helig från sådana fopsar är spärrad,
Inte heller är Paul's Church säkrare än Paul's Church-gård:
Nej, flyg till altaren; där ska de tala dig död;
För dårar rusar in där änglar fruktar att trampa.
Misstroende förnuft med blygsam försiktighet talar;
Det ser fortfarande hem ut och gör korta utflykter;
Men rabblande nonsens i fulla Vollies-pauser;
Och chockade aldrig och vände aldrig åt sidan,
Spricker ut, motståndslöst, med en dånande Tyde!

Men var är mannen, som råd kan ge,
Fortfarande ber om att undervisa, och inte stolt över att veta?
opartisk, eller av gunst, eller av trots;
Inte slö besatt, inte heller blint rätt;
Tho' Learn'd väluppfostrad; och tho' väluppfostrad, uppriktig;
Anspråkslöst djärv och mänskligt svår?
Vem till en vän kan hans fel fritt visa,
Och gärna prisa en fiendes förtjänst?
Blest med en knapp exakt, men ändå obegränsad;
Kunskap om både böcker och mänskligheten;
Gen'rous Converse; ett ljud undantaget från Pride;
Och älskar att prisa, med förnuftet på sin sida?

Sådana en gång var kritiker, sådana lyckliga få,
Aten och Rom i bättre tider visste.
Den mäktige stagyriten lämnade först stranden,
Bred ut alla hans Segel, och törsta djupen utforska;
Han styrde säkert och upptäckte långt,
Leds av ljuset från Maeonian Star.
Poeter, en ras länge obunden och fri,
Fortfarande förtjust i och stolt över Savage Liberty,
Mottog hans lagar och var övertygad om att det var lämpligt
Vem som erövrade naturen, skulle presidera över Wit.

Horace charmar fortfarande med graciös försumlighet,
Och utan metod talar oss till förnuft,
Kommer som en vän familarly förmedla
De sannaste föreställningarna på det enklaste sättet.
Hej, som är Supreme in Judgment, som i Wit,
Kan djärvt kritisera, som han djärvt skriver,
Ändå dömd med Coolness tho' han sjöng med eld;
Hans föreskrifter lär ut bara vad hans verk inspirerar.
Våra kritiker tar en motsatt extrem,
De dömer med Fury, men de skriver med Fle'me:
Inte heller lider Horace mer i felaktiga översättningar
Av Wits, än kritiker som felaktiga citat.

Se Dionysius Homers tankar förfina,
Och ring nya skönheter från ever Line!

Fancy och konst i gay Petronius tack,
Den lärde lärdomen, med hovmannens lätthet.

I graven Quintilians rikliga verk finner vi
De rättvisa reglerna och den tydligaste metoden join'd;
Så användbara armar i tidningar vi placerar,
Alla ringde i ordning och disponerade med Grace,
Men mindre för att behaga ögat än beväpna handen,
Fortfarande lämplig för användning och redo på kommando.

Du, djärva Longinus! alla nio inspirerar,
Och välsigna deras kritiker med en poetens eld.
En ivrig domare, som nitisk i sitt förtroende,
Med Värme ger mening, men är alltid Rättvis;
Vars eget exempel stärker alla hans lagar,
Och är själv den där stora Sublima han tecknar.

Så länge efterföljande kritiker regerade med rätta,
Licens förträngda och användbara lagar förordnade;
Lärande och Rom såväl i Empire växte,
Och Arts följde fortfarande dit hennes örnar flög;
Från samma fiender kände äntligen båda sin undergång,
Och samma tidsålder såg Learning falla och Rom.
Med Tyranni, sedan gick Superstition,
Som att kroppen, förslavade detta sinnet;
Man trodde mycket, men lite förstod,
Och att vara matt tolkades som bra;
En andra gissning. Lärande så här tidigare,
Och munkarna avslutade det som goterna började.

Till slut, Erasmus, det stora, sårade namnet,
(Prästadömets härlighet och skammen!)
Stemm'd the wild Torrent of a Barberous Age.
Och drev bort de heliga vandalerna från scenen.

Men se! varje musa, i Leos gyllene dagar,
Börjar från sin trance och trimmar hennes vissna vikar!
Roms uråldriga geni, efter dess ruiner spred sig,
Skakar av dig dammet och reser upp sitt vördade Head!
Då återupplivar skulptur och hennes systerkonster;
Stenar hoppade för att bildas, och stenar började leva;
Med sötare toner varje stigande tempelsteg;
En Raphael målad, och en Vida sjungen!
Odödliga Vida! på vems ära Brow
Poet's Bays och Critick's Ivy växer:
Cremona ska nu någonsin skryta med ditt namn,
Som nästa på plats efter Mantua, nästa i Fame!

Men snart av Impious Arms från Lazio jagade,
Deras uråldriga gränser som de förvisade muserna förbi:
Därifrån går konsten över hela den norra världen framåt,
Men Critic Learning blomstrade mest i Frankrike.
Reglerna, en nation född för att tjäna, lyder,
Och Boileau fortfarande i Right of Horace svajar.
Men vi, modiga britter, föraktade utländska lagar,
Och höll sig obesegrad och ociviliserad,
Hård för vettets friheter och djärv,
Vi trotsade fortfarande romarna som förr.
Ändå fanns det några, bland de få sundare
Av dem som visste mindre antagna och bättre,
Som törstar hävdar den rättvisare uråldriga orsaken,
Och här återställde Wits grundläggande lagar.
Sådan var musan, vars regler och praxis säger,
Naturens främsta mästerverk skriver bra.
Sådan var Roscomon — inte mer lärd än bra,
Med Manners generösa som sitt ädla blod;
För honom var Greklands och Roms vett känd,
Och varje författares förtjänst, men hans egen.
Så sent var Walsh, - musans domare och vän,
Som bara visste att skylla på eller att berömma;
Till brister milt, men nitiskt för öknen;
Det klaraste huvudet och det uppriktiga hjärtat.
Denna ödmjuka Beröm, beklagade Shade! motta,
Detta beröm kan åtminstone en tacksam musa ge!
Musan, vars tidiga röst du lärde sjunga,
Föreskrev hennes höjder och beskär hennes ömma vinge,
(Hennes guide förlorade nu) inga fler försök att resa sig,
Men i låga antal försöker korta utflykter:
Innehåll, om deras önskemål därför kan ses,
De lärde skulle reflektera över vad innan de visste:
Slarvig av censur, inte alltför förtjust i berömmelse,
Fortfarande beröm, men inte rädd att skylla,
Motvillig att smickra eller förolämpa,
Inte fri från fel, inte heller för fåfäng för att laga.

Alexander Pope, en essä om kritik (1711)